Este es el poema de tu cumpleaños,
el de un trozo de verano, el de un día de playa.
Esta es la estrofa en que digo
Somos pobres, amor, pero tenemos libros,
o digo Lo siento, amor, te pido disculpas por todo,
o digo Amor.
Estos son los versos que han tardado
veintiocho años en equivocarse,
las líneas que nunca llegaron a mediocres,
mi aliento, mi raza, mi hogar,
a los que perteneces.
Esto es lo que queda del día en que todos te llaman por teléfono,
la orilla en la que las tres brilláis casi desnudas,
esto es celebrar el noque y la placenta,
la tarta de la malta de mi dios que tampoco es cierto...
Esta es la única y la mejor moneda
que tras trescientas sesentaicinco lunas te puedo dar.
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Y te la doy.
Lluis Pons Mora.
